Enmudecida, enfurecida

Enmudecida, enfurecida

Enmudecida

enfurecida…

A puntapié huyes

sin más carga que el dolor

pesado y odioso dolor

del silencio.

La mirada perdida en un futuro impronunciable

y tus brazos pendiendo, molestos,

por las caricias que guardaste a causa del amanecer.

Callada

ofuscada…

porque el destino te trajo al dolor

y te arrastró a un antro en madrugada.

Ahí escuchaste las primeras trovas

ofreciste desinteresada los primeros besos

te leyeron los últimos versos

antes de huir

en silencio.

El sol se coló, otra vez, por la hendija más torcida

tiñó tu pelo castaño

y pintó una parte de amarillo.

Nunca te dije lo bien que te quedaba.

Tampoco te dije que te quedaba lindo ese vestido

ni que eras más linda sin pendientes.

Serena

molesta…

Me ofreciste tres desnudos y ninguna despedida

trecientos caballos de cristal que tuve miedo de romper

y una bocanada de sexo que nunca terminé de digerir.

Revolví mi pasado

sin encontrar las formulas extrañas

que coincidieron en la presencia desconocida de conocernos.

Tus ojos se achinan con la luz de la mañana

y un bache nos trae de regreso al mundo.

La despedida

enojada

en silencio.

Sonriente.

Inédito, 2019.

Fotografía Agustina Ondano

Residuos

Residuos

Somos esos residuos

que los demás dejaron de nosotros

para encontrarnos en un callejón

y darnos miradas lastimosas.

Quizá amarse sea también

buscarnos en una estrella

sin siquiera conocernos.

Inédito.

Fotografía: Agustina Ondano

Las dictaduras siempre mataron poetas

Las dictaduras siempre mataron poetas

Una de las primeras cosas

que hizo la dictadura

fue matar a los poetas.

Porque además de arrebatarle

los lápices y las ideas,

si es que pueden;

además de violar a las mujeres

y pegarles a los menores,

si es que saben otra cosa;

además de prohibir los recitales

y las canciones subversivas,

si es que saben escribir la palabra;

además de martillar los dedos,

y fusilar los deseos

la esperanza de los poetas se mantiene intacta.

Pero mataron poetas,

porque le incomodan los poetas.

Y digo poetas hombres,

porque a las mujeres le tuvieron esa compasión

odiosa que siempre terminaba en violación

también odiosa.

Pero se ensañaron con los poetas.

Como si una bala borrara la memoria,

mataron poetas.

Porque les molesta esa incomprensión

de la libertad en la palabra.

Le molestan los corazones siempre esperanzados

buscando organizar otros corazones.

Y los ojos siempre abiertos,

como advertía el camarada Pablo.

Fueron objetivos militares

por subversivos, si es que pueden escribir esa palabra

los profesionales, los docentes, los cuadros políticos

los artesanos, los trabajadores, los dirigentes sindicales;

y todas las mujeres, puesto que

los militares tuvieron esa obsesión,

esa odiosa obsesión con la violación,

si es que sabían hacer otra cosa.

Pero los poetas…

ahh de los poetas, que fueron el blanco preferido

de los militares.

Ensañados en la muerte de un poeta

porque todo gobierno quiere su poeta muerto

porque cada dictadura quiere su trofeo

y cada poeta muerto es su trofeo

pero cada verso es una contraofensiva.

Ahh de los poetas muertos

si es muy fácil revivir un poeta.

Vale con volver a leerlo, a sentirlo,

a compartirlo en clase, en el trabajo.

Es muy fácil, prueben…

Susurren con alguien unos versos de Paco

o griten las líneas de Santoro.

Seguirán matando poetas, los militares

si es que pueden.

Ahh de los poetas muertos

que seguirán matando los militares

si es que saben otra cosa.

Pueden arrebatarle todo a un poeta.

La vida, la familia,

pueden quemar su casa e incluso,

si se esmeran, desaparecer su cuerpo.

Pero están allí, en los libros,

en los versos.

Y eso hace que los militares

que siempre mataron poetas

no sean felices

como fueron los poetas.

Inédito, 2018

Fuente: muestra fotográfica 

"Exposición: Libros quemados, escondidos y recuperados a 40 años del golpe en Chile"

Link para más información a la muestra

Desapareció un amigo

Desapareció un amigo

¿Usted lo ha visto?

Ha salido en la tele el desaparecido.

Caminaba a largo tranco por el mundo

cuando fue desaparecido

¿Usted lo ha visto?

Ha salido en los diarios el desaparecido.

Escribía en los cuerpos ajenos

las palabras que no decía el desaparecido

¿Usted lo ha visto?

Tenía la barba larga el desaparecido.

Era amigo de los Otros

y compartía las tardes con el aire sur el desaparecido.

¿Usted lo ha visto?

Era argentino el desaparecido.

Tenía documento y esas cosas que a los facistas de mierda

siempre le preocupan antes de saber si vale la pena el desaparecido.

¿Usted lo ha visto?

Tenía un hermano el desparecido.

Y familia y amigos y colegas y camaradas y desconocidos

que lo buscaron durante meses al desaparecido.

¿Usted lo ha visto?

Debería estar aquí a mi lado el desaparecido.

Y podría ser yo quien hubiera muerto,

pero murió por nosotros y vivirá eternamente el desaparecido.

¿Usted lo ha visto?

Si estaba ahogado el desaparecido,

decían, y cuantas otras mentiras

para asesinar a otro más, a otro desaparecido.

¿Usted lo ha visto?

Estaba luchando el desaparecido.

Y a la gendarmería y el gobierno, y a la ministra medio torcida

le molesta que aún no esté desaparecido.

Inédito.

Anatomía cotidiana del fascismo o ¿Qué es el fascismo?

El vuelo interrumpido de una blanca paloma.

El sueño desgarrado en una pared de fusilamiento.

La cizaña encarnizada contra los detenidos.

Es el fascismo el autoritarismo doméstico.

La asquerosa tergiversación de la historia.

La deforestación en plena primavera.

Las niñas, sin zapatos caminando a la escuela,

que escriben con el hambre lo que aprenden.

La gente que alimenta perros pero se olvida de sus hermanos.

Es el fascismo el constante genocidio a los pueblos originarios.

Las miles de tazas que deberían estar llenas.

Todos los platos que al mediodía permanecen vacíos.

Una trabajadora cesanteada y un trabajador sin trabajo.

Una vida acomodada, y cien lágrimas ahogadas.

Las semillas del futuro, pisoteadas y vapuleadas

y las rosas rojas que florecen en el fango.

Es, a fin de cuentas, el fascismo,

lo que hace que escriba éste poema antifascista.

 Inedito

Fotografía: intervención callejera

Nuevo Libro

Tras mucho tiempo, trabajo y esfuerzo colectivo podemos traer para ustedes mi nuevo poemario. Tras la publicación de Poemas Tempranos (Gráfica 29 de Mayo, 2013), en conjunto con Nada Ediciones publicamos De España a Vietnam y otros poemas antifascistas.
Sería imposible no saludar y abrazar a un amigo que fue quien me empujó constantemente a publicar, una idea que parecía cada día más lejos. Danilo Incerti es el mago tras el telón, una parte importante en el proceso creativo. El resto son los lectores y lectoras de mi primer libro, del blog, o los espectadores en algún que otro recital... sin eso escribir es difícil.
Espero puedan encontrarse con él. En Santa Rosa, ya camina en algunas librerías. En General Pico, deberan aguardar la tediosa y aburrida presentación, que prometo será breve.

Soy muy feliz con él, y con ustedes.

Andrés Borrello.

Seré, serás

Seré, serás

Podría comprarte el mejor de los regalos,

sería capaz de leer todos los libros,

trabajar en las peores condiciones.

Renunciar a todo,

dejar todo atrás.

Hoy tu bienvenida podría ser la más lujosa,

la mas divertida,

la mas bonita,

Sólo si fueras capaz de pedirlo.

Se que no lo querés

por ser sangre de mi sangre,

carne de tu madre,

sueño de los dos.

Te contentarás con apenas un globo,

una teta de la cual mamar

y un dedo, ojala mío, del cual aferrarte.

Una señal que te marque

El inicio del camino,

la posición de largada,

el primer latigazo.

Para mi jamás volverá a existir el yo.

Será mi vida la tuya.

Verás en tu madre

a la reina mas grande.

Seré, espero, apenas un mal consejero.

Sólo un compañero fiel.

Muchos presentes te esperan,

muchos futuros esperan por ti ser cambiados,

si lo deseas, con coraje y amor.

A la vida, al cambio, a la fidelidad.

Hoy sólo puedo conformarme

Después de crearte tan hermosa y perfecta,

con que ames y escuches a mamá.

Y que, algún día,

en un inesperado juego de vistas cruzadas

me llames, por primera vez,

Papá.

Marzo de 2013

Publicado en el libro Poemas Tempranos (2013)

Y las plazas volverán a ser nuestras

Y las plazas volverán a ser nuestras

Volveremos a ocupar las plazas

como deber histórico que nos tenemos.

 Volveremos a amar la patria

como se han olvidado de enseñarnos.

Y seremos capaces de organizarnos

cual enjambre de hormigas enfadadas.

 Hartas de marchar por nuestros reclamos

para que nos repriman en la plaza.

Hartos de la represión policial

que parte y reparte día a día sobre nuestros pibes.

Y hartas de una justicia

que no escucha, que no ve ni habla, y que ríe entredientes.

Las plazas volverán a ser nuestras.

Y, esta vez, el pueblo sabrá de qué se trata.

Ocuparemos las fábricas, las escuelas

las universidades y todos los trabajos.

 Ocuparemos los campos y estancias

y repartiremos todas las tierras a quien la trabaja.

Se hará justicia de una vez.

Hacer justicia no es una fiesta de cumpleaños.

Las plazas volverán a ser nuestras.

Y, esta vez, el pueblo sabrá de qué se trata.

Inédito

Imagen: Jopi, link a Facebook Click Acá!